Tu as un message pour moi, mon enfant ?

Je n'entends pas ton sens mais je crois comprendre que
tu ne peux me dire de qui il vient. Je ne suis qu'une simple
mendiante. Je danse le soir souvent.
Pour quelques perles et pour oublier.

Je danse dans le désert et sous mes pieds le pourpre fleurit.
Mais j'ai faim et froid,
alors les bourgeons sont le moindre de mes soucis.
Jusqu'ici ma vie n'a pas été très agréable.

On m'a distribué des "ne perd pas espoir, ça ira mieux"
avec les tournures d'une voyante qui tirerait
des cartes d'une évidence inébranlable.
Je n'ai jamais réussit à y croire.

Je me suis longtemps demandée si j'étais faible.
Ce monde est impitoyable. Personne n'a jamais compris où je
voulais en venir. Mais je pense qu'ils ne voulaient pas comprendre.
Faire semblant est plus facile parfois.

On peut enfouir tellement de choses dans la tête,
des hectares entiers de chants, de syllabes, d'images, de noirsoeurs.
On peut même y enfouir l'Autre.

L'Autre, je ne l'ai jamais rencontré, il a toujours été là.
Il est épouvantable, c'est de la torture, et il est réconfortant.
C'est étrange comme le sentiment de vulnérabilité peut être grisant.

Cela soustrait la responsabilité,
mais jamais la culpabilité.
Donc je me laisse porter par ses ombres
avec la véléité de m'en sortir.

Parfois la fatigue revient,
la soumission ne puise plus dans la peur mais dans l'habitude.
L'Autre est installé depuis si longtemps qu'en réalité
il n'est plus dissociable.
Je ne saurais jamais qui je suis vraiment sans lui.

C'est pénible.
Je l'entends continuellement grignoter tous mes songes,
et rire. Toutefois un songe lui casse les dents,
celui de la dernière graine de pourpre qu'il me reste.

Je ne sais pas quand ni comment,
une des graines a décidé de roussir, puis vers l'incarnat,
se tinta de pourpre, en concentration. Tu l'ignores peut-être,
mais le pourpre est indestructible.

Je la garde bien ancrée.
Je n'ai plus de coeur,
elle est tout ce qu'il me reste.

J'ai la certitude qu'il suffit d'un seul.

Un seul quoi ? Qu'importe.
Tant que cela peut fissurer le ciel.
Je rêve de monter plus haut que les mondes
pour comprendre d'où crie ce monstre.
Tellement haut qu'il ne pourra plus m'atteindre.

Je rêve que je précède les dynasties. Qu'avant toi,
une femme est venue, vient et viendra, et que dans sa boîte
il y a une autre femme au visage tracé de pourpre.
La femme à la boîte a été, est et sera répudiée car son existence
détruit par essence tout l'absurde de ce monde .

Dans ce rêve, elle me peine,
m'écœure, je l'envie car elle nexiste pas,
et ce nihilisme là dépasse toutes les illimites.
Hors de ce conte elle appartient à chacun et sa définition est
propre à chaque chose, elle est l'antithèse la plus aboutie du non-sens.

Et au milieu de cela j’existe, tant que je le souhaiterais alors
son inexistence est mon chemin. Puis je me réveille.
Et je continue à danser pour des perles.

Tu sais, je n'ai jamais eu peur du gel,
il m'arrive même de l'attendre avec une espèce
d'impatience qui déguise le soulagement,
mais si je le pouvais, je chercherais de là-haut la brisure,
la juste mesure qui saura faire taire la voix qui ronge mes vers.

Faire germer la dernière graine de pourpre pour faire
fleurir tout ce qui pourra empêcher l'autre de s'accrocher,
habiller ce désert de sens.

Mais je m'égare.

Merci à toi de m'avoir écoutée.
Je m'en vais lire cette lettre.
Je ne te dis pas au revoir,
j'ai le sentiment...
Non, la certitude, que nos chemins sont liés.